Moments parallèles…inspiration

“Comme convenu, on se voit demain ? Hâte de te serrer contre moi, je t’embrasse. – Moi aussi, tu me manques. Bonne séance. — Je ne joue jamais aussi juste qu’en pensant à toi.”

La jeune femme range son téléphone, sourire aux lèvres, et règle la course au chauffeur avant de s’engouffrer dans son loft.

D’une main, elle se déchausse. Laisse traîner ses escarpins. Ouvre les baies vitrées pour évacuer l’air tiède accumulé pendant la journée. A quelques rues de là, le musicien claque la porte en bois derrière lui. Il descend quatre à quatre les trois étages de son vieil immeuble sans ascenseur.

En se déshabillant, elle fait couler l’eau de la douche. Le voilà dans la rue grouillante. La circulation est dense. 

Le pommeau au-dessus de sa tête, elle ferme les yeux et reste longtemps immobile. Sa peau devient rouge et bouillante sous la température élevée. La main gauche dans la poche de son jean, de l’autre, l’homme tient la sangle de sa guitare posée sur son épaule droite.

Dans la salle de bains, la vapeur s’est posée sur le miroir. Opacité. D’un pas dynamique, il traverse la rue en diagonale – sans emprunter les passages piétons. Liberté.

Séchée, elle glisse son corps longiligne dans son peignoir de soie bleu nuit, le noue autour de sa taille puis gagne nu-pieds, le séjour. Des effluves d’agrumes la suivent comme une ombre invisible. Il attrape son paquet de cigarettes dans la poche intérieure de son blouson de cuir usé, glisse une clope entre ses lèvres et inspire profondément. Un plaisir réconfortant. Chaleur dans sa gorge. Odeur musquée.

Elle s’assied sur le canapé. Jambes recroquevillées sous ses fesses et ouvre un livre. Fragments d’un discours amoureux. C’est Roland Barthes qui l’accompagne ce soir.

Lui, ouvre la porte en tôle d’un local graffé par Jef Aérosol et salue ses potes. Ce soir la répétition sera consacrée à de la musique soul avec Bobby Womack. Notamment Across 110th Street.

Leurs pensées se croisent… et se rencontrent.

Dans la littérature et la musique.